Восемь строк

Винсент — Авироне

И каждый раз ты все думаешь: вот и весна, наконец-то растает лед.
Хватит бродить в лабиринте, плутать по тропам тумана.
И что-то в тебе замирает, не дышит, молчит, неустанно ждет
Нужного слова — молитвы ли, знака, опоры, еще обмана.

Но звуки не сходятся, даже не рвутся — только лишь тянутся, словно мед.
Слов слишком много, а воздуха слишком мало.
Однажды я допишу тебя, мой дорогой незаконченный перевод,
Переверну страницу… и снова начну сначала.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *