Этот поезд чужой мне…

Винсент — Авироне, 2007 год

Этот поезд чужой мне — а столько свободных мест.
И, что ни глянь — тишина, пустота, ни души окрест.
Вот и лежи, и молчи, изучай себе небо — не надоест.

Было ли? Поровну горя и счастья, безмолвие, в горле ком.
Что-то внутри засыпает, свернувшись немым клубком.
И на привычный вопрос отвечаешь привычное «ни о ком».

И собирай себе звездную пыль и осколки своих же грез.
Так достаются кому-то шипы, а кому-то — бутоны роз.
Счастье мое, только есть на свете что-то дешевле слез?

И не война, и не культ — ни резерва, ни мирных жертв.
Время смириться, оставить и выдохнуть боль и гнев.
И вспоминать, что ты жив, если есть оголенный нерв.

Пусть лучше порознь, вдали — череда бесконечных встреч.
Пусть и случайная, наша — и с безразличным пожатьем плеч.
Лучше уж так — и не думать о том, что не смог я тебя сберечь.

А жизнь все летит, и в ней каждый бежит за своей звездой.
Кто-то садится на поезд и едет из дома, кто-то спешит домой.
И столько дорог — только мы все никак не сойдемся ни на одной.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *